«Liebe Jewa» – ein Brief an meine Nichte in der Ukraine

Zaza hat Sorgen – aber viele Freund*innen

«Du verstehst nicht», sagt ein bärtiger Mann mit tiefer Falte zwischen den Augen, «Das Internet ist wie die Erde. Du kannst Dinge entsorgen, wegschmeissen, vergessen. Aber das Zeug bleibt irgendwo liegen. Da verschwindet nichts einfach so!» Der Gast lacht. «Zaza», sagt er, «was ich sagen will...» – aber Hüsnü, genannt Zaza, ist bereits woanders mit seiner Aufmerksamkeit. 

«Ahh, hallo hallo!» Zwei Kunden sind durch die Schiebetür hineingekommen, er springt auf und begrüsst beide mit Namen. «Fit-Pommes-Frites?» Er lacht und sie reden kurz über die besten Pommes im Quartier (bei Marmaris, hausgemacht), dann macht er ihnen einen warmen Toast. 

Ein schicker Herr mit Schiebermütze zahlt seinen Espresso, der Mann, der gerade noch diskutierte, liest Zeitung. Zaza ist im Hinterzimmer und hantiert mit Brot und Pistazien, dazu singt er mit seiner schönen Bassstimme ein türkisches Lied. Vor den grossen Fenstern radeln Fahrradfahrer*innen vorbei und winken. Hüsnü kennt sie alle. Und er hat zu allen eine Geschichte. «Was soll ich sagen», sagt er dazu, «ich schwatze halt viel.» 

Wer Zaza kennt, der weiss: Das ist untertrieben. Willkommen im Café La Diva, wo sich Küchentisch-Philosophie und starker Espresso die Hand geben. Die manifestierte Buschtrommel des Gotthelf-Quartiers.

Eine Buschtrommel, die es so vielleicht bald nicht mehr gibt. Hüsnü hat den falschen Moment erwischt, nicht einmal ein halbes Jahr nach der Eröffnung seines Cafés kam Corona. Jetzt kämpft er mit Umsatzeinbussen. 

Im Sommer wird die Fassade des Gebäudes renoviert, er wird seine Terrasse wohl nicht öffnen können. Ausgerechnet jetzt, wo zum ersten Mal wieder ein regulärer Betrieb möglich wäre. «Ach darüber will ich lieber gar nicht reden», winkt er ab, wenn man ihn danach fragt.

Hüsnü ist in Anatolien geboren, mit sechs Jahren kam er in die Schweiz. Seine Eltern immigrierten fünf Jahre zuvor, er und seine Geschwister blieben bei der Grossmutter. 

An seine Reise nach Basel erinnert er sich gut. «Wir bewegten uns durch lauter Räume: vom Auto in die Eingangsröhre des Flugzeugs, dann ins Flugzeug, wieder in eine Röhre, in den Flughafen, ins Auto.» Davor hatte sich sein Leben fast ausschliesslich draussen in der Natur abgespielt. «Und dann plötzlich all diese geschlossenen Räume. Mamma mia!» 

Das Mehrfamilienhaus an der Nauenstrasse hatte drei Zimmer. In einem schliefen seine Eltern, im anderen Hüsnü mit seiner Grossmutter und den Geschwistern. «Acht Personen in einer Dreizimmerwohnung!» Er lacht, als könne er's selbst fast nicht glauben. «Aber jo, was wotsch mache.» Der Vater arbeitete bei der Basler Zeitung als Hilfsarbeiter, die Mutter in einem Hotel. Manchmal durften die Kinder sich ins Hotelrestaurant setzen und bekamen warme Gipfeli mit Ovo. «Tschöss, wie wir das geliebt haben!»

In dieser Rubrik porträtieren wir in loser Folge Basler Betriebe, die uns im Gedächtnis geblieben sind. Inputs und Ideen gerne an: 

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Seine Kindheit sei toll gewesen. «Was Pippi Langstrumpf in den Filmen hatte, hatten wir im echten Leben.» Die Eltern arbeiteten lange Tage und die Kinder waren sich selbst überlassen. Für den freiheitsliebenden Hüsnü die besten Voraussetzungen. Er fuhr BMX («Ein kaputtes, das ich im Müll fand, aber hey, es war ein BMX!»), war viel draussen.

Für die engen Verhältnisse schämte er sich nicht. Auch wenn viele seiner Freunde ganz andere Zuhause hatten. «Ich weiss noch, als ich das erste Mal im Zimmer eines Freundes stand. Ein ganzes Zimmer für ein Kind. Minchia, so viele Spielsachen. Und dann das Zvieri! Vollkornbrot mit Apfel!» Hüsnü verzieht verzückt das Gesicht. Diese Kombination ist bis heute seine Liebste.

Die Freude an Aromen begleitete ihn sein Leben lang. Später machte er eine Ausbildung zum Koch und arbeitete auf dem Beruf, bis er einen schweren Töffunfall hatte («Nein, schreib das nicht. Oder doch! Er ist nicht nur ein begnadeter Musiker – 

zeigt auf die beiden Saiteninstrumente an der Wand

 – sondern auch noch Rennfahrer!»). Anderthalb Jahre war er krankgeschrieben, das linke Bein macht ihm bis heute zu schaffen. 

«Signore! Wo ist dein Wauwau?» Ein Nachbar ist ins Café gekommen, er bestellt Chai Latte, «wie immer». Zaza macht den Sirup selbst, alle paar Wochen setzt er einen riesigen Topf auf den kleinen Herd hinter der Theke und kocht verschiedene Gewürze auf. «Geheimrezept» raunt er dabei verschwörerisch. Vor ein paar Wochen hat er sein Angebot ausgeweitet, es gibt jetzt auch ein paar warme Speisen und ein Sonntagsfrühstück, schweizerisch oder anatolisch. 

Der Nachbar setzt sich nach draussen an einen der runden Tische. Er dreht sich eine Zigarette von Hüsnüs Vorrat. Hier wird geteilt, Ehrensache. Die Gastfreundlichkeit ist echt, sie ist der Grund, wieso die Menschen gerne hinkommen. 

«Er trägt sein Herz auf der Zunge», sagt ein Stammgast, das Bild ist abgeschmackt, aber es trifft zu. Zaza spendiert Student*innen Kaffee, hört sich die Sorgen der Migrant*innen im Quartier an, spielt mit den Kindern der übernächtigten Jungeltern. 

Entsprechend haben die Anwohner*innen reagiert, als bekannt wurde, dass das La Diva Geldsorgen hat: Ende April soll eine Soliparty für Hüsnü steigen. Die Veranstaltung ist gänzlich von Kund*innen organisiert, es gibt sogar eine Postkarte. Darauf ist Zaza vor dem Café zu sehen, über ihm eine Sprechblase mit Fluchsymbolen. «Unser Zaza», kommentiert eine Kundin zärtlich. 

Mittlerweile ist es später Nachmittag. Zaza sitzt draussen mit einem Freund, immer wieder halten Leute an für einen kurzen Schwatz. Drinnen steht sein Sohn Alkim und räumt ein paar Tassen weg. Wenn sein Vater nicht da ist, übernimmt der 19-Jährige. Er überlegt sich, eine Ausbildung zum Dentalassistenten zu machen, mehr Verantwortung im Café sei aber auch nicht ausgeschlossen. Auch Zazas Mutter ist eingespannt, sie putzt, kauft ein und kümmert sich um die Einrichtung. 

«Wir sind ein Familienbetrieb», sagt Zaza, bevor er sich verabschiedet. «Und bei uns sagt man: Das weibliche Vögelein ist für das Nest zuständig!» Sein Sohn fasst sich an die Stirn und schüttelt den Kopf. «Hey nei.» 

Hüsnüs Lachen ist bis nach draussen zu hören. «Also, wir sehen uns. E schöne!»

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«carte blanche»

Auf der handbeschriebenen Tafel vor dem Eingang steht: «This is a happy place :) Welcome!» Drinnen wartet Susanne Krieg. Runde Brille, die Haare hochgesteckt, die Ärmel der hellblauen Bluse hochgekrempelt. Die 52-Jährige ist gerade dabei, ein paar Sächeli ins Schaufenster zu legen. Noch bleibt etwas Zeit, bevor die ersten Kund*innen vorbeischauen könnten.

Wir setzen uns an ein kleines Tischchen in der Mitte des schmucken Verkaufsraumes und Susanne erzählt, wie das alles entstanden ist. Sie spricht Berndeutsch, ein bisschen Fribourger-Dialekt, zwischendurch ein paar Worte in astreinem Hochdeutsch. Als Tochter eines deutschen Vaters und einer Schweizer Mutter, in Deutschland aufgewachsen und später nach Basel gezogen, spricht sie heute einen «Mischmasch-Dialekt», wie sie selbst sagt. 

Seit den frühen 2000er-Jahren wohnt sie im Iselin-Quartier. Dass sie hier einmal eine der schönsten Papeterien der Stadt führen würde, hätte sie sich damals wohl nicht ausgemalt. Obwohl: Wenn sie von ihrer Jahrzehnte währenden Leidenschaft für Schreibwaren und Papeterie-Besuchen in allen möglichen Städten der Welt erzählt, scheint die Eröffnung im September 2019 mehr als eine zufällige Fügung des Schicksals. Aber der Reihe nach. 

In dieser Rubrik porträtieren wir in loser Folge Basler Betriebe, die uns im Gedächtnis geblieben sind. Inputs und Ideen gerne an: 

Susanne ist selbstständige Grafikerin. Das heisst: Viel Bildschirmzeit, viel Einzelarbeit. Einen «haptischeren Ausgleich» fand sie im Zeichnen und Malen. Aber das reichte ihr nicht: «Ich wollte mehr Kontakt mit Menschen und habe mir deshalb schon lange überlegt, ob ich ein Café eröffnen soll.» Auch weil es im Iselin, gemessen an der Grösse des Quartiers, nicht so viele «Orte mit Aufenthaltsqualität» gibt. 

Dann aber wuchs ein anderer Gedanke. Eine Papeterie. «Als Kundin begleiten mich Papeterien seit Jahrzehnten, zum Beispiel auf Städtereisen», erzählt sie. «In San Francisco war ich mal in einem kleinen Laden und nach drei Stunden hat mich die Verkäuferin angeschaut und gefragt: Are you fine?», erinnert sich Susanne lachend. 

In den letzten Jahren sind solche Läden – «heute sagt man: ‹mit kuratiertem Sortiment›, gäll», Susanne macht mit den Fingern Gänsefüsschen in die Luft – trendy geworden. Beispiele sind 

 in Berlin, im Gegensatz zu eher konventionellen Papeterien, 

. «Und so ein Geschäft gab es in Basel einfach noch nicht.» Also überlegte Susanne sich, das zu ändern. 

Ihr war wichtig, mehr als nur einen 08/15-Schreibwarenladen zu eröffnen. «Ich wollte einen Ort schaffen.» Etwas fürs Quartier, wo die Leute sich wohlfühlen. Und etwas Persönliches. Das zeigt auch schon der Name «carte blanche», der nicht nur auf «das simpelste aller Papeterieprodukte, eine weisse Karte» verweist, sondern auch darauf, was Susanne hier haben wollte: freie Hand. 

Sie macht alles selbst, von der Auswahl der Produkte über Beratungsgespräche bis zur Bewirtschaftung. Sie schenkt Tee nach, dann fährt sie fort: «Mittlerweile habe ich einiges gelernt, aber vieles mache ich noch heute aus dem Bauch heraus.» 

Am Anfang sei die «carte blanche» ein ziemliches Experimentierfeld gewesen, sagt Susanne. «Ich dachte, ich könnte im Nebenraum die Grafikarbeit machen und dann zwischendurch in den Laden, wenn jemand reinkommt.» Das funktionierte aber nicht. «Ich war von meinem eigenen Laden abgelenkt», grinst Susanne. 

Heute trennt sie deshalb ihren Haupt- und Nebenjob. Das merkt man auch an den Öffnungszeiten: Freitag von 14–19 Uhr und Samstag von 12–16 Uhr. Mit dem heutigen Konzept – kein Online-Store, eher kleine Mengen von ausgewählten Produkten – könnte sie von der Papeterie gar nicht leben. Sie fände es zwar schön, zumindest einen Teil ihres Einkommens so verdienen zu können, aber dafür fehlt ihr aktuell die Laufkundschaft. «Ich bin deshalb in erster Linie Grafikerin und verdiene damit mein Geld.» 

Zuweilen kommen Kund*innen sogar von auswärts, um in Susannes Sortiment zu stöbern. Kurz nach der Eröffnung seien zwei Frauen extra von Luzern angereist, weil sie «carte blanche» in einem Magazin entdeckt hatten. Die beiden blieben über eine Stunde und Susanne servierte zwischendurch mal «es Kaffee». 

Am Schluss fühlte sie sich fast etwas überfordert angesichts des stetig wachsenden «Biigeli» vor der Kasse. Denn: Susanne schreibt die Quittung von Hand. Auf manchen Sachen kleben kleine Preisschildchen, bei anderen muss sie auf der Preisliste oder am Regal nachschauen, was wie viel kostet. Und zum Schluss verpackt sie alles liebevoll. 

Mittlerweile bringen Susanne solche Situationen nicht mehr aus der Ruhe und sie kann die Kund*innen oft schon beim Betreten des Ladens ungefähr einschätzen. Ob jemand etwas Bestimmtes sucht, obs ein Biigeli geben wird oder die Person nur ein bisschen schauen möchte. Ob Beratung oder Stille erwünscht ist. 

Susanne respektiert das. «Es klingt fast ein bisschen banal», erklärt sie, «aber dieser Ablauf von: jemand kommt rein, findet etwas, zahlt und verlässt den Laden glücklich mit einem Säckli in der Hand… Das hat etwas Unmittelbares, irgendwie berührt mich das.»  

Karten verkauft sie am meisten. Es habe sie positiv überrascht, wie viel heute noch von Hand geschrieben wird. «Ich finde das tatsächlich sehr wichtig. Nicht nur für mich, sondern für alle. Wenn man die persönliche Handschrift nicht pflegt, geht ein Stück der eigenen Identität verloren», findet sie. 

Es fällt ihr schwer, unter all den schönen und speziellen Sachen in ihrem Laden ein Lieblingsprodukt auszusuchen. «Es ist ja auch eine mega persönliche Auswahl.» Sie überlegt noch einen Moment. «Sicher Washi Tapes», meint sie und nickt in Richtung der Wand, wo Klebstreifen-Rollen in allen möglichen Farben und Mustern hängen. Für weitere Überlegungen ist keine Zeit. «Hani eigentlich scho offe?», fragt sie plötzlich und blickt auf ihre Uhr. «Oh ja, dann muss ich jetzt schnell noch ein paar Sachen rausstellen.» 

Ich verabschiede mich, nicht ohne einen letzten, leicht wehmütigen Blick auf die Auslage zu werfen. Mein letzter Besuch hier war das nicht.

Schlettstadterstrasse 50

 und ist jeweils am Freitag von 14–19 Uhr und am Samstag von 12–16 Uhr geöffnet.

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Reda El Arbi

 Bajour-Trainee, wissenschaftliche Mitarbeiterin bei INFOREL und noch davor: Universität Basel

 Flora und Fauna im Kannenfeldpark, Gesprächen in Bus und Tram lauschen, dr Dialäggt

 Im Kommunikationsteam des Wissenschaftsfestivals science+fiction

michelle.isler@bajour.ch

Junior Redaktorin

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Michelle Isler

 gerne an daniel.faulhaber@bajour.ch . Twitter: 

 da habe ich die Freiheit, Neues anzupacken und unkonventionell zu arbeiten, ohne über sieben Hierarchiehürden zu springen. Das ist toll. Gleichzeitig macht diese Freiheit natürlich Angst, und das wiederum schweisst zusammen. Darum bin ich auch hier. Wegen des Teams. 

Bei der TagesWoche und davor lange Jahre an der Uni mit Germanistik & Geschichte.

 Die Dreirosenbrücke. Das Schaufenster des Computer + Softwareshops an der Feldbergstrasse Ecke Klybeckstrasse. Das St. Johann. Dart spielen in der Nordtangente. Dass Deutschland und Frankreich nebenan sind. 

 Unfertigkeit. Alles muss hier immer sofort eingezäunt und befriedet und geputzt werden. Das nervt. Basel hat in vielem eine Fallschirmkultur aus der Hölle. Absichern bis der Gurt spannt. Ich bin schon oft aus Versehen eingeschlafen.

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Daniel Faulhaber

Die ukrainische Schriftstellerin Eugenia Senik (36) lebt seit August 2021 in der Schweiz. Aufgewachsen ist Senik im Osten der Ukraine, in Luhansk. Am 9. Mai erscheint ihr dritter Roman, «Das Streichholzhaus», auf Deutsch. Es wurde vom PEN Ukraine in die Liste der besten ukrainischen Bücher des Jahres 2019 aufgenommen. Für Bajour schreibt sie ein persönliches Tagebuch über den Krieg.

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Eugenia Senik

Praktikant

Florian Scheller

Kulturredakteurin bei Tageswoche, bz, SRF Kultur

Die Gipfeli im Damatti, der Schnaps im goldenen Fass, die Seerosen im Beyeler.

Einen anständigen Glacéladen. Nein, auch das Acero reicht meinem verwöhnten Berner Gaumen nicht. (Gelateria, zu Hilf!)

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