Grenzkontrolle: Alles in Ordnung da drüben?

Schrifttafeln im öffentlichen Raum sind ein untrügliches Indiz dafür, dass ein Ort nicht einfach ist, sondern darüber hinaus etwas bedeutet. Am Dreiländereck zwischen der Schweiz, Deutschland und Frankreich gibt es viele solcher Tafeln. Sie stehen unter Bäumen und in Parks und auf der Dreiländerbrücke, die den Fluss zwischen Huningue und Weil am Rhein überspannt. 

Man kann mit Blick auf das Dreiländereck von einer auffälligen Schrifttafeldichte sprechen. 

Folglich ist auch für Ortsunkundige davon auszugehen, dass über diesem Landstrich eine ganz besondere Bedeutung schwebt. Man spürt das, auch wenn man nicht weiss, was es ist. 

Es ist Europa. Die grosse Grenzenlosigkeit. Wer hier wohnt, so wird das der Oberbürgermeister von Weil am Rhein später sagen, ist ein «Europäer des Alltags».

Internationale Delegationen aus Brüssel und anderen Ländern aus ganz Europa reisen hierher, um sich das anzuschauen. Die Planungszone zwischen Dreirosenbrücke und Palmrainbrücke gilt als das 

 Gerade ist wieder einmal ein Entwicklungsschub im Gang. 

Aber was ist das eigentlich für ein Ort, der unter dem ganzen symbolischen Überbau zu verschwinden droht? Was passiert unter den ganzen Bedeutungsschichten, also buchstäblich, on the ground? 

«Europäerin des Alltags? Damit kann ich gut leben», sagt Olga, die mit ihrer Freundin auf einer der neuen Bänke im Rheinpark sitzt. Sie wohnt zwar nicht in Weil am Rhein, sondern zwei Dörfer weiter, «aber wenn ich Familienbesuch aus dem Norden habe, dann wollen die über die Dreiländerbrücke gehen und sich dabei fotografieren». 

Fotosujet der Familie: Die offene Grenze. An den Streben der Dreiländerbrücke, die 2007 eröffnet wurde, flattern kleine Europafahnen – die Europäische Union hat die Brücke mitfinanziert. In Huningue eröffnet im vergangenen Sommer ein kleiner Stadtpark. Auch da steckt Geld der EU drin, genauer, das Geld des 

 Betrag: Eine Million Euro. Am Brückenkopf von Huningue entsteht zur Zeit eine schillernde Hochhaussiedlung 

Die Baufirma lockt Kund*innen auf der Homepage mit dem Versprechen, vom Balkon auf drei Länder blicken zu können. 

So ist das hier, zwischen Basel, Weil am Rhein und Huningue. Es ist eine unfertige Gegend mit alemannischen Wortfetzen auf der einen, Französisch auf der anderen Seite und etwas weiter Rheinaufwärts wird Baseldeutsch gesprochen. Wir haben unsere Leser*innen auf Instagram gefragt, was ihnen am Dreiländereck so gefällt. Das sind ihre Antworten:

Wer noch nie da war, darf sich den Landstrich zwischen Weil am Rhein und Huningue sehr normal vorstellen. Das Wahrzeichen auf der Deutschen Seite ist ein Einkaufscenter. In Frankreich dient ein gross geratener Dorfplatz als Zentrum. Dazwischen ist die Europabrücke. Einer, der daran verdient, ist Mehmet.

Mehmet Yildiz ist Geschäftsführer des Restaurants Reina, das direkt unter der Brücke auf der sogenannten Rheinterrasse «orientalische Speisen» anbietet. Die Brücke sei gut fürs Geschäft, meint Yildiz, aber er hofft vor allem, dass bald die Rheinschiffe, aus Basel kommend, vor dem Restaurant anlegen. Kürzlich war einer da von der Schifffahrt, der wollte mit ihm über eine Zusammenarbeit reden. Wenn das klappt, sagt Yildiz, dann brummt hier aber der Laden. Der Ausstieg liegt praktisch an seiner Terrasse

Vier Rentner in quietschgelben Velotrikots haben ihre Cola ausgetrunken. Leicht gebückt gehen sie zurück zu den Fahrrädern und einer von Yildiz’ Angestellten ruft hinterher: «Respekt, echt Leute, Respekt!» Die Renter winken zum Abschied. Stolz, aber müde.  

Die Terrasse ist sehr sauber und auf den Sonnenschirmen prangt Bierwerbung. Dann beginnt Yildiz über ein anderes Dreiländereck zu sprechen. Mardin.

Mardin ist eine Stadt in der Türkei. Die Grenze zu Syrien ist direkt nebenan, die zum Irak in der Nähe. Über die Grenze in die anderen Länder zu gehen sei dort, wenn es überhaupt möglich ist, sehr aufwändig, erzählt Yildiz. «Und jetzt schau dir das hier an.» Er zeigt auf die Brücke. «Du gehst einfach rüber.»

Kazim ist ein Freund von Mehmet und wohnt hier, in Weil am Rhein. Kazim ist der Meinung, das gute Essen in einem Restaurant sei das eine. Aber, dass man sich wohl fühlt, das hat mit den Menschen zu tun. «Je unterschiedlicher, desto besser.» Und dann erzählen Kazim und Mehmet über die kurdische Kultur, die sehr offen sei und darum gut hierher passe und dass Integration bedeutet, dass man halt auch mal 1000 Euro fürs Bierfest sponsert, wenn der lokale Fussballverein danach fragt. 

Randnotizen von dieser Terrasse mit Blick auf Weil am Rhein: Das Restaurant Reina («wiederkehren» auf Kurdisch) und der dahinterliegende Park gehören zum Stadtteil Friedlingen. Mit 32 Prozent ist der Ausländer*innenanteil in Friedlingen doppelt so hoch wie in der übrigen Grenzstadt Weil am Rhein. Bei der Landtagswahl 2021 erhielt die rechtspopulistische AfD in diesem Bezirk 20 Prozent der Stimmen. Ein Schlüsselverkäufer im Rheincenter sagt, eine normale Arbeitskraft im Verkauf verdient hier 12 Euro die Stunde. 

Im Park ist demonstrieren verboten. Steht auf einem Schild. Drei junge Frauen knieen mit geschlossenen Augen auf einem Hügel und beten nach Mekka. Das ist nicht verboten. 

Sagt der Oberbürgermeister, Wolfang Dietz. Dietz findet, mit dem neuen Rheinpark hat Weil am Rhein eine entscheidende Verbesserung erfahren. Dass es einen neuen Begegnungsort gebe, sei gut. «Endlich hat Weil am Rhein einen Zugang zum Fluss, auch wenn das Baden, anders als in Basel, verboten ist.»

Wenn Dietz über das Dreiländereck spricht, benutzt er oft das Wort von der «Selbstverständlichkeit» und der «Leichtigkeit», mit der man heute mit Basel und Huningue zusammenarbeite. «Das war nicht immer so, da muss man die Leute auch dran erinnern», sagt er. «Gerade Deutschland und Frankreich haben sich mehrere Jahrhunderte lang bekriegt. Wenn dann Menschen mit einem guten Willen zusammenkommen, dann ist vieles regelbar.» 

Apropos regeln: Auf der Brücke nach Huningue stehen am späteren Nachmittag zwei Beamte der Bundespolizei. Was machen die da? «Verdachtsunabhängige Stichproben», sagt einer. Hier sei ein geeigneter Ort dafür. Alle müssen hier durch. 

Auch Olga und Olesja wollen hier durch. Spaziergang von Weil nach Hüningen. Sie wohnen hier, aber das war nicht immer so, sagen sie. Die Grosseltern wurden im Dritten Reich nach Kasachstan deportiert. Die Enkel, sie selbst, zogen dann wieder zurück. Heute arbeitet Olesja als Pflegerin in der Schweiz. Sie wohnt in Weil am Rhein. 

Man sollte nicht in Versuchung geraten, die Migrationsgeschichten von Olga und Olesja und Mehmet und Kazim mit dem ineinanderfliessenden Grenzland zu verknüpfen. Zufällige Menschen, an zufälligem Ort. Trotzdem auffällig: Die gut dokumentierten Veranstalter dieser Dreiländershow sind lokale Behörden mit leichtem Hang zur Selbstüberhöhung und Gravitas. 

Auf den Schrifttafeln stehen ihre Namen. Sie haben das hier eröffnet. Sie haben das da gebaut.

Aber das Bodenpersonal auf diesem Stückchen Europa des Alltags kommt von wo ganz anders. Ihre Namen stehen nicht auf den Tafeln. Aber ihre Geschichten prägen den Ort. 

Die Brücke vibriert, wenn man sie überquert. Als würde sie von den Velofahrer*innen und Spaziergänger*innen in Schwingung versetzt. Unter der Brücke ist jetzt ein Polizeiboot der Schweizer Grenzwache zu sehen. Ein Kiesfrachter kreuzt das Boot Richtung Norden und spült Wellen ans französische Ufer.   

In Huningue gibt eine grosse Baustelle zu reden. Les Jetées, übersetzt «die Piers», soll bis 2025 

. Es gibt ein «Projekthaus», da kann man sich über die Preise informieren. Eine Vierzimmerwohnung im Turm kostet 840'000 Euro, sagt ein eleganter Mann mit schönen Haaren. Der Hüninger Bürgermeister Jean-Marc Deichtmann 

, rund ein Drittel der Interessent*innen an Les Jetées kämen aus der Schweiz. Expats. Mitarbeiter*innen der Pharma-Industrie. 

Vor einem der alten Wohnblocks, zwei Strassen hinter der Baustelle von Les Jetées, sitzen fünf alte Frauen auf weissen Plastikstühlen im Kreis. Sie reden über die Hitze und die Wäsche. Les Jetées mache das alte Huningue kaputt. «Diese Häuser sind einfach zu gross.» Hat man sie denn gefragt, ob sie mit dem Bauprojekt einverstanden seien? 

Die Frau zuckt mit der Schulter. «Kann sein», sagt sie. 

Auf der Homepage wirbt Les Jetées mit grenznahem Wohnen: «Europa in einer Viertelstunde». Das Dreiländereck ist hier auch ein Verkaufsargument. Bald soll dieses Versprechen weitere Argumente erhalten. Zwischen Basel, Hüningen und Weil am Rhein sind mehrere Fussgängerbrücken über den Rhein geplant, um das Dreiland noch besser zu verbinden. Das Basler Bau- und Verkehrsdepartement sagt, man arbeite «aktiv» und «mit hoher Priorität» an den Projekten.

Der Basler Regierungspräsident Beat Jans hat sich, wie Dietz, auf den Begriff von den Europäern des Alltags geeinigt, wenn man ihn nach der Bedeutung des Dreiländerecks für den Alltag der Menschen fragt. Er sagt: «Das Projekt 3Land und weitere Projekte sind gelebter Ausdruck dieses europäischen Geistes.»

Die ersten zwei Bauten des Bauprojekts Les Jetées sollen Ende 2022 bezugsbereit sein. Der Campingplatz nebenan muss weg, damit die weiteren Bauten des Pionierquartiers Platz finden. Vielleicht gibt es eine neue Schautafel. «Hier wurde früher im Sommer gecampt.» 

Hallo Nachbar*innen

Grenzkontrolle: Was passiert da drüben?

Integration

«Wenn du unten stehst, lernst du die Menschen kennen»

Staatlich verordnete Landidylle

der Hauptstadt 

erschienen. Die Hauptstadt gehört wie Bajour zu den verlagsunabhängigen Medien der Schweiz. 

Die Fahrt mit S-Bahn und Bus von Bern nach Enggistein, Dorf dauert 32 Minuten. Mit Halbtax kostet sie 4.60 Franken. Das macht 9.20 Franken retour. 

Nesakumar Thirunavukkarasu lebt seit dem 11. April 2022 in Enggistein. Seither war der 39-Jährige rund sechsmal in Bern – ein- bis zweimal pro Monat. Meistens ging er allein, um in einem Asia-Laden Currypulver und Tee einzukaufen. Manchmal liess seine Frau Thanisuka nicht locker, dann nahm er sie mit: 18.40 Franken für beide Tickets. 

«Der Verkäufer im Asia-Laden kennt unsere Situation, deshalb lässt er uns manchmal etwas aufschreiben und beim nächsten Mal bezahlen», sagt Nesakumar. Denn: Die vierköpfige Familie lebt von 26 Franken pro Tag.

Nesakumar holt mich an einem Mittwochmorgen Ende Juli an der Bushaltestelle Enggistein, Dorf ab. Das «Dorf» ist fast schon ein Weiler. Einen Laden gibt es hier nicht. Die nächste Einkaufsmöglichkeit ist in Worb: Zehn Minuten Postautofahrt, 2.80 Franken.

Von der Bushaltestelle führt ein steiles Strässchen an Bauernhöfen vorbei, an Geranienkistchen und sauber gestapelten Holzbeigen. Am Anfang ist noch Teer, dann Kies, und nach zehn Minuten stehen wir vor einem Haus, über dessen Eingang ein blaues Schild prangt. Darauf steht: «Herzlich Willkommen im RZB Enggistein». 

RZB steht für «Rückkehrzentrum des Kantons Bern», und ich war Ende Juni schon einmal hier. Da regnet es in Strömen, und rund zwanzig Medienschaffende stehen im leergeräumten Aufenthaltsraum des Zentrums, als der kantonale Sicherheitsdirektor Philippe Müller die malerische Umgebung hervorhebt.

«Idyllisch hier, oder?», fragt er rhetorisch, während die feuchten Turnschuhe der Journalist*innen auf dem Laminatboden quietschen, als sie sich für einen Rundgang durch das Haus in Bewegung setzen.

Es ist ein Presseanlass des Kantons Bern. «Betrieb des neuen Rückkehrzentrums Enggistein funktioniert gut» lautet der Titel der ausgeteilten Pressemitteilung. 

Das Rückkehrzentrum Enggistein wurde im Januar 2022 in Betrieb genommen. Es ist schweizweit das erste Zentrum ausschliesslich für Familien und alleinstehende Frauen und bietet Platz für maximal 80 Bewohner*innen. Ende Juni wohnten rund 30 Menschen dort.

Mit einem Spiel- und Lernzimmer für Kinder und Jugendliche, streng nach Geschlechtern getrennten sanitären Anlagen und einem Aufenthaltsraum nur für Frauen soll hier den Bedürfnissen von Frauen und Kindern besser Rechnung getragen werden. 

In Rückkehrzentren werden Personen mit einem negativen Asylentscheid untergebracht. Ihr Asylgesuch wurde abgelehnt und ihre Wegweisung von den Behörden als zulässig, möglich und zumutbar eingestuft. Deshalb sind sie rechtlich verpflichtet, die Schweiz zu verlassen und in ihren Herkunftsstaat zurückzukehren. 

In manchen Fällen geschieht das durch Ausschaffung, in anderen ist eine zwangsweise Ausschaffung nicht möglich, etwa weil mit dem Herkunftsstaat kein Rückübernahmeabkommen besteht oder weil Identitäts- oder Reisepapiere fehlen. Dann halten die Migrationsbehörden Personen an, selbständig in ihren Herkunftsstaat zurückzukehren. Und setzen Druck auf, soweit sie können.

Anders die Perspektive der Betroffenen: Aus ihrer Sicht bestehen Flucht- und Migrationsgründe, die von den Behörden aber nur ungenügend anerkannt werden. Egal, wer «recht» hat, garantiert die Bundesverfassung allen Menschen, die in Not geraten sind, einen APflicht zu Anwesenheit und Untätigkeitnspruch auf existenzsichernde Hilfe – unabhängig vom Aufenthaltsstatus. 

Der Staat sieht sich damit im Spannungsfeld zwischen einer konsequenten Durchsetzung des Migrationsrechts und der Pflicht zur Einhaltung übergeordneter Grund- und Menschenrechtsgarantien.

Das – entsprechend höchst politische – Resultat: Die Nothilfe, die so unbequem wie möglich und so grund- und menschenrechtskonform wie zwingend nötig sein soll.

Als ich Nesakumar Thirunavukkarasu Ende Juli in Enggistein besuche, muss ich am Eingang des Zentrums meinen Ausweis abgeben. Er wird kopiert von einem Mitarbeiter der ORS Service AG – einer privaten Firma, die vom Kanton Bern mit dem Betrieb des Rückkehrzentrums beauftragt ist. 

«Man wird ständig überwacht hier», sagt Nesakumar und bringt zwei Tassen Tee in den Aufenthaltsraum. Jetzt, wo kein Presseanlass stattfindet, ist der Raum mit Tischen und einem fleckigen Sofa ausgestattet. Draussen spielen Kinder und brummen Landmaschinen.

Jeden Morgen zwischen 8:30 und 10:30 Uhr müssen die Bewohner*innen des Rückkehrzentrums sich persönlich bei der Zentrumsleitung melden, am Sonntag ausnahmsweise abends.

Nur wenn diese Anwesenheitspflicht eingehalten wird, bekommen sie einmal pro Woche den Nothilfebetrag bar ausgezahlt: In der Regel 8 Franken pro Tag, für Kinder weniger. 26 Franken erhalten Nesakumar, seine Frau, die fünfjährige Tochter und der zweijährige Sohn – das macht 6.50 Franken pro Person. Von der Sozialhilfe sind abgewiesene Asylsuchende ausgeschlossen.

Dieses Geld muss reichen für Essen, Hygieneartikel, Mobilität, Kleidung. Die Kirchgemeinde Worb hat den Bewohner*innen von Enggistein ein Halbtax finanziert – ohne das würde eine Fahrt nach Bern und zurück 18.40 Franken kosten.

Erwerbstätigkeit ist verboten. Angebote wie Beschäftigungsprogramme oder Sprachkurse bestehen nicht – denn eine Integration wird von den Behörden nicht angestrebt. Abgesehen von Reinigungsarbeiten im Zentrum gilt staatlich verordnetes Nichtstun für alle, die nicht mehr im schulpflichtigen Alter sind. Kinder besuchen die öffentlichen Kindergärten und Schulen. Einer Berufslehre steht aber das Erwerbsverbot entgegen. 

«Wir stehen auf, putzen, kochen, essen, schauen zu den Kindern. Viel mehr können wir nicht tun», sagt Nesakumar. Kürzlich hat er von der nächstgelegenen Schule einige defekte Laptops erhalten, die er wieder instand setzen und der Schule zurückgeben will, und in der Nähe des Zentrums steht ein kleiner Garten, den ihn die Kirche bewirtschaften lässt. «Das hilft mir, mental.»

Die Familie Thirunavukkarasu lebt seit vier Jahren in der Nothilfe. Der Negativ-Entscheid der Eltern überträgt sich auf ihre Kinder. Dem Sohn fehlt damit seit Geburt eine Aufenthaltsberechtigung. Die Tochter kam während dem Asylverfahren zur Welt, das von 2015 bis 2018 gedauert hat.

Das Ehepaar – er Informatiker, sie damals Jura-Studentin – floh aus Sri Lanka. Weil ihren Familien Verbindungen zu den separatistischen Tamil Tigers nachgesagt wurden, wurde Nesakumar bedroht, inhaftiert und gefoltert. In der Schweiz wurde das Asylgesuch abgelehnt: Zu wenig Beweise für die Bedrohung in Sri Lanka. 

«Zurück nach Sri Lanka können wir nicht», sagt Nesakumar. Seine ganze Familie ist aus Sri Lanka geflüchtet, die Mutter lebt mittlerweile in Grossbritannien, zwei Schwestern seit vielen Jahren in der Schweiz – sie haben vor langer Zeit Asyl erhalten und haben mittlerweile den Schweizer Pass. Bei ihnen leben kann die Familie aber nicht, weil sie den Kanton Bern nicht verlassen darf.

Nesakumars Frau Thanisuka setzt sich neben ihn aufs Sofa. «Der Umzug von Biel hierher nach Enggistein war einschneidend», sagt sie. Wie viele Personen, die in Enggistein untergebracht wurden, hatte die Familie zuvor im Rückkehrzentrum Biel-Bözingen gelebt, das per Ende Juli geschlossen wurde. Zusammen mit anderen Bewohner*innen und migrantischen Organisationen hatten sie sich gegen den Umzug nach Enggistein 

 – erfolglos. Mitte April wurden sie umquartiert.

«In Biel hatten wir ein soziales Umfeld, auch einige Schweizer Freunde», erklärt Thanisuka, «und ich konnte mich in der Stadt selbständig und relativ frei bewegen.» Seit dem Umzug war die Familie nicht mehr in Biel – zu teuer das Ticket, zu einschränkend die morgendliche Anwesenheitspflicht in Enggistein.

Das Haus, da ist sich das Ehepaar einig, sei zwar besser hier als die 

 in Biel-Bözingen, und die Umgebung kinderfreundlicher. Aber die Abgeschiedenheit, der Bruch aller sozialen Kontakte, die neue Zusammensetzung von Bewohner*innen, das mache das Leben noch schwerer als zuvor. Landidylle hin oder her. 

«Die Summe von allem», sagt Nesakumar, «macht krank im Kopf.» Das Nichtstun, die Ausweglosigkeit der Lage, das Gefühl, ein Krimineller zu sein.

«Und wenn meine Depression schlimmer wird, dann streiten wir uns häufiger.» Thanisuka nickt und ergänzt: «Und es gibt keinen Platz für unseren Streit. Die ganze Familie teilt sich ein Zimmer. Die Kinder bekommen alles mit.»

Besonders die Tochter, die jetzt den Kindergarten in Worb besucht, stelle immer mehr Fragen, je älter sie werde. Warum hat meine Freundin ein Haus und wir nicht? Warum bekomme ich keine neuen Kleider? Warum haben wir kein Auto? «Solche Fragen schmerzen unglaublich», sagt Thanisuka. 

Presseanlass Ende Juni, leergeräumter Aufenthaltsraum. «Diese Leute können zurück», sagt Sicherheitsdirektor Philippe Müller mit Nachdruck nach der Führung durch das Zentrum, wiederholt es einige Male. Und: «Wir vollziehen hier Bundesrecht.»

Der Kanton habe nach Unterkünften in Biel gesucht und keine gefunden. Das Zentrum in Enggistein sei «aufgrund seiner Lage und Infrastruktur ein idealer Ersatz für Biel-Bözingen und die Inbetriebnahme ein Erfolg.»

Im Februar 2022 veröffentlichte die Nationale Kommission zur Verhütung von Folter (NKVF) einen 

 zur menschenrechtlichen Lage in den Berner Rückkehrzentren. Sie zeigte sich besorgt über die Situation von Frauen, Jugendlichen und Kindern und kam zum Schluss, dass die Lebensumstände von Kindern und Jugendlichen in der Nothilfe nicht mit der UNO-Kinderrechtskonvention vereinbar seien.

Die Kommission empfahl dem Kanton Bern, Familien grundsätzlich in Wohnungen unterzubringen – wie das etwa der Kanton 

«Es ist zwar zu begrüssen, dass der Kanton Bern bei der Inbetriebnahme des neuen Zentrums versucht hat, auf die Bedürfnisse von Familien und alleinstehenden Frauen Rücksicht zu nehmen», sagt Alexandra Büchler. Sie ist Juristin, Migrationsrechtsexpertin und Co-Präsidentin der Berner Beratungsstelle für Sans-Papiers.

Dass das Zentrum über ein Spiel- und Lernzimmer für Kinder und Jugendliche, nach Geschlechtern getrennte sanitäre Anlagen und einen Aufenthaltsraum nur für Frauen verfüge, sei sicher positiv hervorzuheben, meint sie. 

«Aber abgesehen davon unterscheidet sich das Rückkehrzentrum Enggistein nicht wesentlich von anderen Zentren.» Soziale Isolation, keine Beschäftigungsmöglichkeiten, kaum Privatsphäre und die Pflicht zur Anwesenheit gehörten auch dort zum Alltag. Deshalb findet Alexandra Büchler: «Auch dieses Zentrum ist letztendlich Teil des Nothilfesystems, das aus menschenrechtlicher Sicht viele problematische Aspekte hat.»  

Sie sieht dabei zwei übergeordnete Probleme: 

Erstens werde das Recht auf Nothilfe zweckentfremdet. 

Das Grundrecht auf Hilfe in Notlagen habe zum Ziel, ein menschenwürdiges Dasein für alle zu garantieren. «Im Migrationskontext wird dieses Recht auf Nothilfe aber als Druckmittel missbraucht, um ausländerrechtliche Ziele zu erreichen. Dafür ist es nicht gedacht», erklärt sie. Das sei kein Zufall, sondern vielmehr Ausdruck der allgemeinen Abwehrpolitik, die im Migrationsbereich herrsche. 

Das zweite Problem: «Die Behörden gehen davon aus, dass sich Menschen nur kurzzeitig im Nothilfe-Regime aufhalten», sagt Alexandra Büchler.  

Dafür spricht bereits die Bezeichnung «Rückkehrzentrum» – die Kantone nehmen offiziell an, dass die Bewohner*innen nur zur Überbrückung zwischen Negativentscheid und Ausreise dort unterkommen. 

«Aber in der Schweiz leben viele Menschen jahrelang in den Nothilfestrukturen», sagt sie. Je länger diese den restriktiven Bedingungen ausgesetzt seien, desto schwerwiegender die Folgen. «Die tatsächlichen Umstände werden einfach ignoriert zugunsten einer ‹konsequenten› Asylpolitik.»

Das bestätigt sich in den Zahlen zur Aufenthaltsdauer von Nothilfebeziehenden (per Ende Juni 2022), die der Kanton Bern der «Hauptstadt» zur Verfügung gestellt hat: Von 551 Nothilfebeziehenden im Kanton Bern haben 359 seit mehr als einem Jahr einen negativen Asylentscheid. Nur bei 117 Personen ist es weniger als ein Jahr, und für 75 Personen gibt es keine Angaben. 109 Personen befinden sich seit fünf Jahren oder mehr in den Nothilfestrukturen – bis zu maximal 25 Jahren.

«Die zermürbenden Bedingungen machen auf Dauer krank», sagt Alexandra Büchler, und das sagen auch 450 Fachpersonen aus den Bereichen Psychiatrie, Psychotherapie und Medizin, die sich im Februar 2022 mit einem 

 zu diesem Thema an Politik und Behörden gewandt haben.  

«Der Kanton kann sich nicht einfach hinter dem Argument verstecken, er vollziehe Bundesrecht», findet Alexandra Büchler. Gesetze seien menschenrechtskonform auszulegen – und es bestehe ein gewisser Handlungsspielraum. «Der wird bei den Nothilfestrukturen im Kanton Bern zu wenig zugunsten der Betroffenen genutzt.»

Nesakumar Thirunavukkarasu sagt, die einzige Hoffnung sei für ihn und seine Frau, dass sie irgendwann mittels Härtefallgesuch eine Aufenthaltsbewilligung erhalten könnten. Dafür sei es aber jetzt wohl noch zu früh. «So lange müssen wir es irgendwie managen. Auf unbestimmte Zeit.»

Neben dem Halbtax hat die Kirchgemeinde Worb den Bewohner*innen von Enggistein auch fünf Eintritte in die Badi Worb geschenkt. Zweimal können sie noch gehen, sagt Thanisuka, bis der Sommer vorüber ist. Und die Kirchgemeinde Walkringen hat für die heissen Tage Ventilatoren gespendet.

Nesakumar begleitet mich das steile Strässchen hinunter an die Bushaltestelle, wieder an Bauernhöfen und Geranien vorbei. Er trägt ein rotes Fussballshirt. «Suisse» steht weiss auf dem Rücken, auf Brusthöhe ist ein Schweizerkreuz aufgenäht.

Asylpolitik

Hört der Gegenwart zu!

Die Wochenzeitung

 gehört wie Bajour zu den verlagsunabhängigen Medien der Schweiz.

Nostalgie überall: Popmusik ist heute wohl das grösste Heimwehgenre überhaupt. Neue Popbücher und -filme handeln meistens von Mu­si­ker:in­nen, die seit dreissig oder vierzig Jahren tot sind. Schon seit den Beatles habe es nichts Neues mehr gegeben, meinen manche. Andere nehmen Postpunk oder, was weiss ich, Britpop als Referenz – und reden doch nur von sich selbst, von der eigenen verklärten Jugend.

Aber dann kommt Mitte der zehner Jahre ein Basler und macht etwas, was noch niemand vor ihm versucht hat. Angeregt von einer Spielerei in einem Onlineforum, kombiniert Manuel Gagneux überlieferte Sklav:in­nen­ge­sän­ge der US-Südstaaten mit Metal und erfindet etwas ganz Neues. Mit seiner Band Zeal & Ardor ist der virtuose Sänger und Multiinstrumentalist heute wohl der wichtigste Schweizer «Music Export» und hat Fans auf allen Kontinenten. Nur weiss das ausserhalb der Metalszene kaum jemand.

Zeal & Ardor sind nur ein Beispiel für die überbordende Kreativität der Schweizer Pop- und Rockszene – einer Szene, die noch nie so vielfältig und weltoffen war wie heute. Und deren überraschendste Erfolgsgeschichten nicht unbedingt im Inland beginnen: Bei der Basler Band gab ein Bericht im «Rolling Stone» den Ausschlag. Die St. Gallerin Priya Ragu wurde zuerst im indischen Radio gross, dann wurde BBC aufmerksam und erst dann die Schweiz.

Die jungen Bewegungen der letzten Jahre – Klima- und feministischer Streik, Black Lives Matter – inspirieren viele Schweizer Pop­mu­si­ker:in­nen. Und umgekehrt. Dass in alternativen Schweizer Kulturlokalen kulturelle und politische Aktivitäten neben- und miteinander stattfinden, hilft dabei sicher. In jedem Interview für das Buch ging es auch um politische Fragen. Etwa da­rum, wie sich Tourneen umwelt- und menschenfreundlich gestalten lassen, wie Frauen und nonbinäre Menschen mehr Gewicht bekommen oder was das Internet mit der Psyche anstellt.

Und um die Bedeutung des Kollektivs: Die älteste Band im Buch, Les Reines Prochaines, betont sie genauso wie die jüngste, Hatepop. «Das Kollektiv ist eine fantastische Arbeitsform», sagt Fränzi Madörin, bald sechzig, eine der Basler «Königinnen». Musikalisch hat das Frauentrio mit seinen schrägen Chansons rein gar nichts zu tun mit den Ber­ner:in­nen Mitte zwanzig von Hatepop, die wütenden Rap, poppige Traurigkeit und laute Gitarren kombinieren. Aber beide Bands verstehen sich als Kollektiv, arbeiten nicht nur musikalisch, sondern auch visuell und legen viel Wert auf Queerfeminismus.

In den Texten und Videos der Zürcher Rapperin Big Zis umfasst das Kollektiv nicht nur Menschen: Sie hat auch intime Beziehungen mit Bibern, Pilzen und Ausserirdischen. Auf traditionelle binäre Geschlechterrollen lässt sich hier nichts mehr festnageln. Trotzdem sieht sich Zis weiterhin als Frau und rappt auch gern über ihr Geschlecht(steil). Aber die dummen Attribute sind weg; Frau kann alles sein, so seltsam und weit wie das Weltall.

«Die Grenzen sind durchlässiger geworden in der Popmusik der Schweiz», schreibt der Berner Popjournalist Benedikt Sartorius im Vorwort. «Vieles verwebt sich, auch dank hellwachen Konzertlokalen wie dem Bad Bonn in Düdingen oder dem Palace in St. Gallen, weil derartige Orte neben freien Bandräumen immer noch am wichtigsten sind. Vieles erscheint auch fluider, etwa die Musiken ausserhalb einfacher Genrezuschreibungen, aber auch die verschiedenen Bandgefüge.»

Die Berner Band Jeans for Jesus steht im Buch vielleicht am meisten für das, was Sartorius meint. Denn noch vor knapp einem Jahrzehnt dachten viele, das gehe nicht zusammen: sich zeitgenössischen, hedonistischen Synthiepop anzueignen und dazu linke, berndeutsche Texte zu singen. Dabei zeigt genau das wunderschön die Möglichkeiten von Pop.

Jeans for Jesus machen seit dem Anfang beides: radiotauglichen Pop zum Mitsingen und gleichzeitig, wenn man sich auf die ganzen Alben einlässt, sperrige, vielschichtige, überfordernde Kunst. Ohne dass sich genau sagen lässt, wo das eine aufhört und das andere anfängt. Und das ist im Pop ja überhaupt nichts Neues. Das begann spätestens bei den Beatles. Aber, liebe Nos­t­al­gi­ker:in­nen, es geschieht auch heute noch.

Les Reines Prochaines: Ideen sofort ausprobieren!

Eure Körper sind in euren Programmen sehr präsent – ein lustiger, liebevoller Umgang damit. Ist das ein Konzept?

 Das ist kein Konzept – glaube ich. Wir haben eine feministische Haltung, versuchen, etwas zu formulieren, und dann zeigen sich Dinge. Wir sind nicht sehr kontrolliert. Dinge zeigen sich, während wir am Spielen, am Zusammenbauen sind.

Aber ihr habt in den achtziger Jahren doch alle Kunst studiert? Da ist schon Theorie im Hintergrund?

Muda: Als wir Kunst studierten, hat man …

 Ich habe nie Kunst studiert. Ich bin «nur» Schneiderin.

Muda: Aber man ist natürlich trotzdem gebildet, über die vielen Jahre.

Sus: Ja. Aber nicht unbedingt theoretisch.

Fränzi: Wir kommen stark aus der Praxis. Nicht lange dar­über reden. Man muss Ideen sofort ausprobieren, dann weiss man, ob es funktioniert.

Heute singt ihr oft über das Alter. In eurer Oper «Alte Tiere hoch­gestapelt» beginnt ein Lied mit wohlmeinenden Ratschlägen – «Setz dich doch im Haus zur Ruh» –, endet dann aber: «Mit den Alten weiterkämpfen, ohne mich zu dämpfen».

Sus: Das ist von mir. Es kam mir in den Sinn, als es im Lockdown plötzlich hiess, alle ab 65 seien Risikogruppe. Das ist mir so eingefahren!

Hast du dich vorher gar nicht als alt wahrgenommen?

Sus: Doch, aber es war trotzdem eine Zäsur. Ich bin ja auch die Älteste in der Band. Ihr dürft alle noch, aber ich darf nicht mehr …

Sind Klischees über alte Frauen besonders hartnäckig? Ich habe nie den Klischees meines Geschlechts oder Alters entsprochen, aber ich merke, diese Altersklischees machen mir Angst.

Sus: Man bleibt einfach so, wie man ist. Und passt halt nicht zu den Alten, wenn man vorher schon nicht gepasst hat.

Fränzi: Manche Dinge verschärfen sich auch. Wenn ich andere beobachte: Ui, die war schon immer explosiv, und jetzt aufs Alter wird sie noch viel explosiver oder erholt sich nicht mehr davon … Da merke ich bei mir selber: Ich muss aufpassen, dass ich nicht extremer werde.

Fränzi: Genau, es gibt Dinge, die sich akzentuieren. Nicht nur angenehme.

Mir scheint, ihr versucht, dem älteren Teil des Publikums Selbst­bewusstsein zu geben, weil es vielleicht angeknackst ist.

Muda: Es ist ja schon hart genug, dass sich der Körper und auch die ganze seelische Struktur nochmals verändern oder verstärken im Alter, dass man körperlich eine heftige Zeit hat. Aber das reicht doch schon! Deswegen nochmals Scham empfinden? Noch einmal meinen, nicht zu genügen? All diesen Scheiss kann man doch wirklich weglassen. Und auch ein bisschen darüber ­lachen.

Hatepop: Die schlechtesten Seiten hervorholen

Ich habe den Eindruck, eure Musik ist ziemlich hässig, aber gleichzeitig versucht sie, nicht toxisch zu sein. Ist das so?

 Betonung auf «versucht». Wir gehen nicht davon aus, dass es gelingt.

 Ich gehe davon aus, dass das «Yung Fuckups»-Tape extrem viele toxische Momente hat. Es ging da ja auch darum, wie man es schafft, damit umzugehen.

Artbabe: Und darum, unsere schlechtesten Seiten hervor­zuholen. Und sich damit aktiv auseinanderzusetzen. Es wirkt nicht reflektiert, aber das solls auch nicht. Es ist keine analytische Arbeit, es sind Gefühle. Wir haben nicht mit einem Bildungsauftrag an­gefangen. Wir wollten diese Gefühle loslassen.

Nehmt ihr euch selber ernst? Das ist mir nicht immer ganz klar. Eine Zeile wie «irgendwänn verfilmet irgendöpper mau mis Tagebuech» ist ja recht ironisch, oder?

 Ich habe das geschrieben. Eigentlich ist es schon ernst. Der Geltungsdrang. Egal ob du etwas Wertvolles beisteuerst. Dass dich irgendjemand wahrnimmt.

 Ist doch gar nicht so unrealistisch: Ich habe mein Tagebuch bei einem Verlag rausgebracht!

Seretid: Wir arbeiten mit Übertreibungen und Überspitzungen, aber die Gefühle dahinter sind uns nicht fremd.

Ihr macht euch nicht über jemanden lustig?

Jessica: Das ist auch ein Grund, warum wir zusammen­arbeiten, warum mich diese Musik sehr berührt. Das sind Leute, die ernsthaft über ihre Probleme reden wollen, egal wie überspitzt das alles ist. Ich arbeite ähnlich.

Bei euren Texten hat man manchmal Angst, dass ihr morgen tot seid.

Artbabe: Das erste Album ist auch wirklich Traumabewältigung. Es gab schon Zeiten in meinem Leben, wo ich dachte, mit 25 bin ich tot. Ich bin sehr froh, bin ich aus dem raus, aber die Gefühle sind geblieben, lange. Und das musikalisch zu verarbeiten, hat mir geholfen, es loszulassen. Irgendwann habe ich gecheckt, wie albern manche Texte sind. Aber erst, als ich sie aufschreiben konnte.

Jeans for Jesus: Mut statt Lokalheldentum

Ihr habt Verbindungen hergestellt, die es vorher nicht gab. 2014 habt ihr euch mit dem ersten Album mit Songs wie «Kapitalismus Kolleg» und «Surprise» klar links positioniert, verbunden mit einer Musik, von der damals viele dachten, sie sei damit nicht kompatibel.

 Ja, für die Ber­ner:in­nen war es wirklich Yuppie­scheiss! Heute ist das anders, heute kannst du auf Mundart alles machen. Pronto singt Mundart und tönt so cool, dass es auch im Ausland funktioniert.

 Wir haben gar nie darüber nachgedacht, eine andere Sprache zu brauchen. Berndeutsch schreiben hat uns einfach angezogen, uns Resonanz gegeben. In einem Popsong gehst du eh immer davon aus, dass es um Liebe geht. Und bis zur Zeit unseres ersten Albums hatte ich immer Lover, die Berndeutsch redeten. Darum wäre es auch seltsam gewesen, dafür eine andere Sprache zu gebrauchen. Wir haben so viel über einzelne Wörter nachgedacht …

Mike: …  und hatten so Freude daran! All diese Überlegungen: Wann ist es eine Beiz, wann eine Bar? Wann sagst du: «I bi bsoffe», wann «I bi betrunke»? Und warum? Diese Diskussionen liebe ich immer noch. Darum verstehe ich auch nicht, warum die Leute nicht in ihrer eigenen Sprache schreiben, wenn sie sich über Texte ausdrücken wollen. Das ist eigentlich das einzig Wichtige am Schreiben – dass das richtige Wort am richtigen Ort hockt. Das nehmen wir megaernst.

Jetzt habt ihr euer letztes Album «19xx_2xxx_» auf Französisch und auf Hochdeutsch veröffentlicht. Eure grösste Fanbase ist immer noch Bern. Habt ihr Angst, die vor den Kopf zu stossen?

Demi: Das Lokalheldending interessiert mich wenig. Treue und Fürsorge gegenüber einer Hörerschaft finde ich wichtig, aber man schuldet ihr auch einen gewissen Mut. Ein hochdeutsches Album nicht zu machen, weil man vielleicht ein paar Leute langweilt oder vergrämt, wäre doch mutlos.

Mike: Wir haben in der Band auch darüber gesprochen. Wir setzen aufs Spiel, dass Leute, die uns lieben, sich zurückgewiesen fühlen und sich abwenden. Sind wir bereit, dieses Risiko einzugehen? Alle fanden: ja, voll.

Obwohl ihr sie gar nicht zurückweisen wollt?

Mike: Ja, es wäre schade, wenn es passiert. Ich wäre froh, die Leute würden es nicht so eng sehen. Rumpelstilz veröffentlichten «Füüf Narre im Charre» auch auf Hochdeutsch. Wenn Züri West ein deutsches Album gemacht hätten, hätte ich es einfach nicht gehört, aber ich wäre als Zwölfjähriger nicht auf die Idee gekommen, es als Verrat an meiner Identität zu lesen. Da spüre ich dann schon einen gewissen künstlerischen Trotz – come on, dann hör doch einfach Patent Ochsner, la üs eifach la si!

Zeal & Ardor: Dann halt ein Lied über den Teufel

Wie siehst du deine Rolle in den Black-Lives-­Matter-Protesten? Du hast 2020 die EP «Wake of a Nation» gemacht, quasi aus der Ferne.

 Ich wollte mich nie als Galionsfigur von etwas sehen, in das ich nicht direkt involviert bin. Aber gerade für uns, die wir uns ja an den musikalischen Elementen der Schwarzen bedienen, wäre es extrem feig, einfach nichts zu sagen. Die Hälfte der Songs auf dieser EP war schon geschrieben und sollte eigentlich aufs nächste Album, da starb George Floyd. Darum haben wir die politisch relevanten Songs als EP rausgebracht.

Du hattest bereits vor Floyds Tod Songs zu Polizeigewalt und Black Lives Matter geschrieben?

Ja, auch «I Can’t Breathe». Das war auch der Satz von Eric Garner, der 2014 unter ähnlichen Umständen wie Floyd ums Leben kam. Es ist eine Gratwanderung. Man könnte uns vorwerfen, wir würden Kapital aus dem Thema schlagen. Aber wenn wir es nicht machen, könnte man uns vorwerfen, wir seien ignorant.

Gehen die Leute anders mit dir um, seit ­Schwarze Proteste so ein grosses Thema sind? Denn wie du sagst, es ist jetzt hip, muss in fast jeder Kultur­produktion vorkommen.

Genau. Es ist wie mit dem «neuen» ­Feminismus, der zum Teil auch wie Schmuck gebraucht wird. Aber ich habe meinen Frieden damit. Von der Kulturszene halte ich mich sowieso ziemlich fern.

Du hast immer gesagt, du wollest die Kunst vom Künstler trennen und es sei dir wichtig, dass es nicht deine Erfahrungen seien, über die du singst. Aber es macht emotional doch etwas mit dir, wenn du über Polizeigewalt oder Erfahrungen von Sklav:in­nen singst?

Es gibt immer ein gewisses emotionales Involvement, wenn ich Musik schreibe. Diese Hingabe heisst aber nicht, dass ich die ganze Zeit da­rin leben muss. Das wäre extrem anstrengend. Ich sehe mich nicht als Protagonisten dieser Songs; ich habe das ja nicht erlebt. Die Lieder sind schon emotional, aber nicht immer aus dem Grund, der aus dem Text ersichtlich ist. Vielleicht hatte ich auch einfach einen schlechten Tag – schreibe ich halt ein Lied über den Teufel!

Lustig finde ich, dass du als eine der Ersten die Pilze reingebracht hast – mit dem Video «­Hyphe ­Myzel Hype» von 2017. Das war noch vor dem Hype um das Buch «Der Pilz am Ende der Welt» von Anna Lowenhaupt Tsing. Seither ist die Kunstwelt voller Pilze.

 Ich kenne das Buch nicht, aber ich finde Pilze faszinierend, so fremd, wie Aliens. Der Mensch kommt ja nicht über sich selbst hin­aus. Ich kann mir nichts vorstellen, was es nicht gibt, was mir völlig fremd ist. Ich kann höchstens etwas kombinieren, das nicht zusammengehört. Das kann fantastisch sein.

Es gibt die Tendenz, Bäume oder Pilze zu vermenschlichen. Eine Sackgasse, glaube ich.

Aber es ist logisch, dass wir versuchen, die Welt mit verwandten, uns anverwandten Dingen zu erklären. Sonst können wir sie ja gar nicht in Worte fassen. Es würde wahrscheinlich helfen, uns mehr bewusst zu werden, dass unsere Lebensrealität nur eine von vielen ist. Und wahrscheinlich nicht einmal eine besonders spezielle. Aber es ist halt unsere. Wahrscheinlich sind wir verdammt dazu, nicht wirklich gescheit zu werden. Es fällt uns schwer, empathisch zu sein mit anderen Lebewesen. Wir schaffen es ja nicht einmal untereinander wirklich, mit völlig art­verwandten Freunden.

Ist das Pilzmyzel in deinem Video auch eine Metapher für die Stadt?

Ja, von dort kommt es. Ich war siebzehn oder achtzehn, habe LSD genommen und bin mit einer befreundeten Person auf den Üetliberg. Wir haben auf Zürich hinuntergeschaut und fanden, hey, das sieht ja aus wie ein Netz oder ein Pilz, der sich ausbreitet …

Genau. Das Bild hat mich nie mehr losgelassen, darum habe ich viele Jahre später mit Lichtern die Stadt nachgebaut. Es war kurz vor Weihnachten, ich habe in Baumärkten ganz viele Lichterketten besorgt. Und mir ein Kostüm gebastelt aus LSD-Lichtern – äh, LED-Lichtern.

Das Video ist auch eine Hommage an Zürich. Fühlst du dich wohl hier?

Letztes Jahr ist noch «Honig» dazugekommen, ein Duo mit Marton di Katz. Darin heisst es, diese Stadt habe keine Hymne verdient. Es ist aber trotzdem eine.

Natürlich. Ich bin in Winterthur geboren und aufgewachsen, aber ich lebe schon viel länger hier. Ich würde in keiner anderen Stadt der Schweiz wohnen wollen. Ich war ja mal drei Jahre in Biel – ganz komische Idee!

Ich kenne es einfach so gut. Meine Freunde sind hier … Die Grösse gefällt mir auch – nicht so klein wie Winterthur, aber auch nicht so gross wie New York. Vor kurzem habe ich als ­Velokurierin angefangen und bin sehr glücklich damit.

Als vor ein paar Wochen 3000 Leute gegen Nazis auf die Strasse gingen, fand ich auch: Yes! Das ist immer noch meine Stadt. Und – das ist wahrscheinlich sehr egozentrisch – ich fühle mich verbunden mit Zürich, aber ich glaube, Zürich fühlt sich auch verbunden mit mir. Ich ­repräsentiere es.

Die Buchvernissage findet am Sonntag, 16. Oktober 2022, um 16 Uhr im «Palace» in St. Gallen statt. Weitere Lesungen unter 

Bettina Dyttrich: «Es hilft, dass ich Leute anschreien darf. Schweizer Popmusiker:innen erzählen».

 Rotpunktverlag. Zürich 2022. 272 Seiten, zahlreiche Farbfotos. 46 Franken.

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Viele herrliche schweizerdeutsche Wörter könnten wir mehr wertschätzen. Es ist eben nicht Hans was Heiri, ob wir Gireizli und Rytti – oder: Schauggle sagen. Anlässlich des bevorstehenden 1. Augusts habe ich deshalb versucht, meine fünf liebsten Mundart-Schätze aufzulisten. Versucht – weil ich mich nicht auf fünf beschränken konnte. Hier also meine Top 9 in zufälliger Reihenfolge:

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